Certezas indigestas
Mataram meus agoras
Feito chuva no asfalto
Que ao cair, molha e chora
Quando perde o chão nu
Por onde pode ir embora
Toda certeza mata
Se não dançar com o dia
E se entregar à surpresa
Velha mãe da poesia
Certeza é sussurro frouxo
Da verdade que assovia
Abril/2019
.
Você será várias borboletas de ti mesmo.
Viverá dezenas de metamorfoses.
Diferentes casulos farão de ti
ex-lagarta da lição bem aprendida.
Cada casulo terá cheiro de morte
e cada morte será vida renascente
das contradições amaduradas.
Você será lagarta outra vez.
Viverá o reinício das metamorfoses.
Diferentes lugares de ti mesmo
se transformarão em campos desconhecidos.
Cada campo terá cheiro de paciência
e cada dia paciente te trará a clareza
de entregar-se ao que for preciso.
Keyane Dias — março/2018
.
Minha inquietude é filha da esperança,
esse colo luminoso onde abro os olhos
e vejo como as desnecessidades são menores
que a coragem que transforma.
Já que a vida é um pulsar,
me inquieto com os castelos de mesmices e medos,
carcaças onde habita a crença de que muros de pedra
e orgulho
protegem mais que o amor
e o respeito.
Quem sabe,
essa inquietude esperançosa seja ainda juvenil
ou mesmo inocente.
Pouco importa!
É dela que nasce a poesia metamórfica das borboletas,
a mudança insurgente do agora.
Keyane Dias — janeiro/2018
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No caminho do caminho,
a clareza dos dias responde
as perguntas que não fiz.
Pois o silêncio
das palavras virgens
é a distância entre querer saber
e o lembrar-se da pergunta certa.
Keyane Dias — outubro/2017
.
Tem um rasgo
onde engasgo meu peito
toda vez que me esqueço
que é preciso aceitar.
Aceitar
que por mais que eu invente,
que eu desista ou que eu tente
a dor sempre estará.
Pois a dor
que é da cor do invisível
é um sol disponível
querendo se mostrar.
É o parto,
a loucura, a serpente,
é humana, é poente,
é o rio quando é mar.
Keyane Dias — novembro/2017
.
Se quiseres de mim
apenas o suor quente
pra sua conveniência,
serei vapor d’água e chuva,
em meu próprio jardim.
Mas se quiseres de mim,
na mesma medida que eu,
o prazer do leito além da borda,
serei rio aberto e molhado
sem medo do fim.
No raso não me encaixo,
no raso não sei dizer:
sim.
Key Dias — Outubro de 2017
.
Mais uma da gaveta. Sobre a seca que assusta nosso Cerrado, sobre os corações secos que secam o molhado… Sobre a resiliência, desafio cotidiano dos cerratenses, sejam eles povo planta, povo bicho, povo gente.
—
Do olho d’água,
a esperança,
veredas que geram
buritis a crescer.
São olhos abertos,
na busca de ver,
o sertão cerratense
a sobreviver.
Dos olhos cerrados,
a ignorância,
criando o fim
do que fingem não ver.
A monocultura
da falta de ser,
pois preferem aquilo
que chamam de ter.
Será que o olho d’água
não chora de dor,
por ver tanta mata
que já se acabou?
Ou será que a esperança
é quem não vai findar?
Pois os olhos cerrados
também podem chorar.
Key Dias — Janeiro de 2017
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